CALEIDOSCOPIO
|
|
|
Busqué entre los fragmentos de un estanque
|
|
|
|
la unidad de mi rostro,
|
|
|
|
una piedra,
|
|
|
|
un estallido,
|
|
|
|
una plomada,
|
|
|
|
y mis ojos rodaron por el fango
|
|
|
|
emergiendo después orondamente
|
|
|
|
sobre tallos soberbios,
|
|
|
|
como flores que miran una tarde
|
|
|
|
fijamente y sin sueño.
|
|
|
|
|
|
|
|
La estructura mineral de mi esqueleto
|
|
|
|
dilapidó sus sales
|
|
|
|
en la baba de añejas marejadas;
|
|
|
|
la piedra
|
|
|
|
es ya silencio,
|
|
|
|
sorbo,
|
|
|
|
círculo.
|
|
|
|
|
|
|
|
Mis senos giran como victorias regias
|
|
|
|
esperando el roce de algún pájaro
|
|
|
|
con sed de amamantarlo;
|
|
|
|
una red se sorprende,
|
|
|
|
otra se asusta,
|
|
|
|
el viento da la espalda,
|
|
|
|
las nubes disimulan.
|
|
|
|
|
|
|
|
Una corriente arrastra mis rodillas
|
|
|
|
lujuriando con peces,
|
|
|
|
la boca se ha perdido,
|
|
|
|
mi frente no se encuentra;
|
|
|
|
del lunar-beso-sombra sólo queda
|
|
|
|
el dibujo asimétrico,
|
|
|
|
una requisitoria de omisiones funestas.
|
|
|
|
La piedra cala el fondo;
|
|
|
|
en un caleidoscopio que alguien tumba
|
|
|
|
se topan y pelean mis partes moribundas.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
EL CAJÓN
|
|
|
Seguro que lo hiciste algunas veces,
|
|
|
|
a ti que estás leyendo, me refiero.
|
|
|
|
Entreabrir el cajón de la mesa de noche
|
|
|
|
y encontrar una carta,
|
|
|
|
amarillo el perfil,
|
|
|
|
la tinta opaca;
|
|
|
|
más abajo un cuaderno con cerrojo
|
|
|
|
celando un inventario,
|
|
|
|
el cadáver de una flor,
|
|
|
|
fósforos, llaves
|
|
|
|
un recorte de diario,
|
|
|
|
alguna foto,
|
|
|
|
la aspirina que suelta las amarras de la sangre.
|
|
|
|
|
|
|
|
Rebuscas en el polvo
|
|
|
|
y te complicas:
|
|
|
|
la culpa libera su estandarte.
|
|
|
|
El borrón de un papel sin remitente,
|
|
|
|
te hace muecas,
|
|
|
|
y ríe
|
|
|
|
frente al lápiz azul,
|
|
|
|
ante unas alas que asoman entre la pelusa.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
PAVOR
|
|
|
|
|
|
|
De hallarse, desarmado, enfrente de
|
|
|
|
uno mismo.
|
|
|
|
En sitio solitario.
|
|
|
|
EMILY DICKINSON
|
|
|
|
|
|
|
|
Hay un pavor de verse en el espejo
|
|
|
|
que la soledad bruñe,
|
|
|
|
entre cuatro paredes
|
|
|
|
darle audiencia al silencio
|
|
|
|
que fermenta en el ser,
|
|
|
|
del lecho vedado de los ríos
|
|
|
|
rescatar la apetencia;
|
|
|
|
mezclada con la gente,
|
|
|
|
sin que nadie lo advierta,
|
|
|
|
burlar las asechanzas del reloj.
|
|
|
|
Asusta el inventario de carencias:
|
|
|
|
ningún descubrimiento memorable,
|
|
|
|
ningún salto al abismo
|
|
|
|
arriesgando un solo de violín.
|
|
|
|
Un almíbar incierto
|
|
|
|
embadurna la música de mis cuerdas reclusas.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
EXTRAÑAMIENTO
|
|
|
Veo un murmullo,
|
|
|
|
de gasas que se arrastran
|
|
|
|
para ascender después hacia las nubes
|
|
|
|
en una cacería iconoclasta.
|
|
|
|
|
|
|
|
¿No lo tocas?
|
|
|
|
El lebrel de mis plantas ladra ajeno
|
|
|
|
a toda tentación;
|
|
|
|
furtivamente
|
|
|
|
se me van los ojos
|
|
|
|
aguarrodando hacia una alcantarilla.
|
|
|
|
|
|
|
|
Con sigilo abandono mis sentidos,
|
|
|
|
no más satén
|
|
|
|
ni vello claudicante bajo la mano tórrida,
|
|
|
|
ningún sabor,
|
|
|
|
tampoco acento,
|
|
|
|
ni siquiera una imagen perturbando
|
|
|
|
el aire.
|
|
|
|
|
|
|
|
Con mi temblor se solventó una hoguera;
|
|
|
|
mi cuerpo sobre el suelo
|
|
|
|
no es otra cosa que un zurrón vacío.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
LIMPIEZA
|
|
|
Hoy decidí hacer limpieza,
|
|
|
|
desamontonar cosas, gestos, pequeñeces:
|
|
|
|
los mangos con su gota de luz sobre las chapas,
|
|
|
|
la luna en el aljibe,
|
|
|
|
esa mancha de vida y la sorpresa,
|
|
|
|
el cuaderno de doscientas hojas.
|
|
|
|
|
|
|
|
Voy a baldear esta mañana
|
|
|
|
el sudor de aquellos ómnibus,
|
|
|
|
la complacencia de sentirse hermanos,
|
|
|
|
las palabras restallando en la mejilla,
|
|
|
|
y la sal,
|
|
|
|
aquel secreto de sal trampeando al cuerpo
|
|
|
|
bajo la intimidad del mosquitero
|
|
|
|
-carpa de niebla, isla de acertijos.
|
|
|
|
|
|
|
|
También el mar
|
|
|
|
con su lenguaje de siglos derrumbándose
|
|
|
|
sobre cartas de amor en la arena,
|
|
|
|
el sol desangrando el horizonte,
|
|
|
|
y el río
|
|
|
|
con un beso que boya hacia la espuma
|
|
|
|
-entrevero de peces y sonrojos.
|
|
|
|
|
|
|
|
Hoy he decidido hacer limpieza
|
|
|
|
sin pretextos,
|
|
|
|
no vaya atrancarse en algún clavo
|
|
|
|
un jirón de atardecer,
|
|
|
|
el humo de un café invitando al engaño,
|
|
|
|
una hebra de pasión
|
|
|
|
o desvarío.
|
|
|
|
Fustigaré sin dilación mis pertenencias
|
|
|
|
condenando las sobras
|
|
|
|
al pozo del olvido.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
ALMUERZO
|
|
|
Desmigajar tu palabra no me alcanza;
|
|
|
|
trinchar sílabas,
|
|
|
|
soliviantar aromas
|
|
|
|
en procesión de aliento cauteloso;
|
|
|
|
amasar lentamente entre los dedos
|
|
|
|
los diptongos de amor impronunciado.
|
|
|
|
Si los estoy viendo discurrir sobre el mantel
|
|
|
|
buscando enmascararse en deletreos.
|
|
|
|
Nada hay tan falto de sabor crocante
|
|
|
|
como una rodaja ambigua de deseo.
|
|
|
|
La hogaza de tu voz
|
|
|
|
es ya mendrugo
|
|
|
|
menguado por mi terco mordisqueo.
|
|
|
|
A los postres
|
|
|
|
un gesto bien distante:
|
|
|
|
consumación rotunda del despego.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
CLAUSURA
|
|
|
Sobre una planicie gris
|
|
|
|
se aburre un mueble antiguo;
|
|
|
|
en el cajón abierto,
|
|
|
|
una mujer
|
|
|
|
-imaginaria de su biografía-
|
|
|
|
tirita dentro de la piel.
|
|
|
|
|
|
|
|
Hay signos lamiendo las pezuñas de un enigma:
|
|
|
|
¿Es una sombra abrazada
|
|
|
|
a las rodillas de otra sombra
|
|
|
|
o una imagen equívoca
|
|
|
|
transgrediendo el reflejo donde la inventan los demás?
|
|
|
|
|
|
|
|
Alguien cierra el cajón irrevocablemente
|
|
|
|
y en el vacío perdura un solo de silencio.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
HOSPEDAJE
|
|
|
Sentada en una mesa,
|
|
|
|
ingenua, grácil,
|
|
|
|
presagiaba el encuentro de las ávidas pieles;
|
|
|
|
el encuentro estallando
|
|
|
|
como olas que se quiebran contra un acantilado.
|
|
|
|
|
|
|
|
Lejos,
|
|
|
|
casi volviendo, se escurrían las nubes,
|
|
|
|
escoltadas por pájaros en procesión alada,
|
|
|
|
y era un sorbo de cielo,
|
|
|
|
de volcán taciturno,
|
|
|
|
que se iba despertando bajo una red de sangre.
|
|
|
|
|
|
|
|
Quién sabe en qué momento se abolió la distancia,
|
|
|
|
las miradas ajenas,
|
|
|
|
de la estancia los ángulos,
|
|
|
|
para explorar tu orilla
|
|
|
|
como una flor desnuda que se abrasa en silencio
|
|
|
|
y se peina el perfume.
|
|
|
|
|
|
|
|
Después,
|
|
|
|
sucintamente,
|
|
|
|
por fin,
|
|
|
|
la despedida
|
|
|
|
postergó el hospedaje de la llama en los muslos.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
CONTACTO
|
|
|
|
|
|
|
«a la que se situaría frente a su
|
|
|
|
corazón
|
|
|
|
hizo conocedora de la divinidad»
|
|
|
|
TEXTO MÍTICO DE LOS MBYÁ-GUARANÍ
|
|
|
|
DEL GUAIRÁ
|
|
|
|
|
|
|
|
Estás sentado frente a mi corazón
|
|
|
|
contemplando la llama;
|
|
|
|
con la unción del peregrino
|
|
|
|
te arrimaste
|
|
|
|
para que se regocijen tus pupilas
|
|
|
|
en la hoguera donde se gesta la palabra;
|
|
|
|
la palabra que,
|
|
|
|
como ciscos de mi ánima,
|
|
|
|
colocaré entre tus labios.
|
|
|
|
|
|
|
|
Ingerirás los frutos de mi voz
|
|
|
|
y resplandecerá tu cuerpo;
|
|
|
|
recorrerás los ambages de mi corazón
|
|
|
|
y ningún reducto te será ajeno;
|
|
|
|
abandonando la tierra
|
|
|
|
ingresarás en la aurora.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
GOLPEAS A MI PUERTA
|
|
|
Golpeas a mi puerta con trémula insistencia,
|
|
|
|
te contesta mi vientre en un dialecto antiguo,
|
|
|
|
se amotina la llama, la conciencia se duerme,
|
|
|
|
golpeas a mi puerta.
|
|
|
|
|
|
|
|
Dentro de mí se abre sin cerrojos ni aldabas,
|
|
|
|
ornada con el zumo candente de la vida,
|
|
|
|
una puerta secreta de alcayatas rendidas
|
|
|
|
y un aroma perverso.
|
|
|
|
|
|
|
|
Tentaciones en clave, inconfesados ritos
|
|
|
|
en una fuente oscura escriben vaticinios
|
|
|
|
e ingresan al recinto de mi crepusculario
|
|
|
|
embozados en manto de semen florecido.
|
|
|
|
|
|
|
|
Ariete de piel tersa, mástil de mi deseo,
|
|
|
|
me imantas y suplicas, me subyugas, claudicas.
|
|
|
|
Con roces musitantes, el cauce de la entrega
|
|
|
|
remontas y descifras.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
ESPEJISMO
|
|
|
Desde el balcón, falaz el firmamento
|
|
|
|
con sus esquivas costas me soborna:
|
|
|
|
me interno precedida por mi aliento
|
|
|
|
que ante el ocre jaspeado se trastorna.
|
|
|
|
¿Dónde voy que mi cuerpo se ha disuelto
|
|
|
|
y camino sin huellas en la bruma?
|
|
|
|
-como timón mi corazón absuelto
|
|
|
|
devela el derrotero de la espuma.
|
|
|
|
La brisa, transgresora del ensueño,
|
|
|
|
dejando mi recinto a la deriva
|
|
|
|
con su empujón lo transformó en un leño
|
|
|
|
que contagió al azul su llama altiva.
|
|
|
|
|
|
|
|
Cuantas veces ahondando en el abismo
|
|
|
|
nos lastima y se esfuma un espejismo.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
TE HALLÉ CONVERTIDO EN PÁJARO
|
|
|
En laberintos de sueño
|
|
|
|
te hallé convertido en pájaro,
|
|
|
|
Te desplomaste al espejo
|
|
|
|
que llevo
|
|
|
|
partiéndome la garganta.
|
|
|
|
|
|
|
|
Tu pico tornó en añicos
|
|
|
|
la farsa de mi palabra,
|
|
|
|
la añoranza del pecado
|
|
|
|
en rostros que me suplantan.
|
|
|
|
|
|
|
|
Halcón de tronantes alas,
|
|
|
|
blanco meteoro emplumado,
|
|
|
|
quebrantaste en el cristal
|
|
|
|
la imagen
|
|
|
|
que otros alaban
|
|
|
|
las respuestas inaudibles
|
|
|
|
que me abolieron los párpados.
|
|
|
|
|
|
|
|
Cuando fue noche en mi alcoba
|
|
|
|
y el vuelo perdió la saña
|
|
|
|
tembloroso te acercaste
|
|
|
|
a beber
|
|
|
|
mi última lágrima.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
LAS VARIACIONES DEL COMO
|
|
|
Como un punteo de bordona
|
|
|
|
que sobrepasa la estridencia de las calles.
|
|
|
|
|
|
|
|
Como el espacio sellado de estrellas
|
|
|
|
dando portazos al desasosiego.
|
|
|
|
|
|
|
|
Como unos labios que se acercan
|
|
|
|
a circundar el aliento que anhela el beso.
|
|
|
|
|
|
|
|
Como una pradera tapizada de ramos
|
|
|
|
negando la certeza de la muerte.
|
|
|
|
|
|
|
|
Como una mujer en una cama ociosa
|
|
|
|
que espera ser conducida a las estribaciones de la
|
|
|
|
delicia
|
|
|
|
y separada de su cuerpo
|
|
|
|
resplandece ante la consumación del deseo.
|
|
|
|
|
|
|
|
Como el mar al borde de la espuma
|
|
|
|
inaugurando el inventario mutante de las olas.
|
|
|
|
|
|
|
|
Como el pensamiento que sonríe
|
|
|
|
frente a las variaciones del cómo.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
SITUACIÓN
|
|
|
No dejaremos huellas en la arena
|
|
|
|
de playas improbables
|
|
|
|
ni miedo aguardando
|
|
|
|
la guillotina de vocablos
|
|
|
|
arriba del collar.
|
|
|
|
Sobre el hilo de Ariadna
|
|
|
|
cierto espejo incita al desencuentro.
|
|
|
|
Una lengua desangra sobre el día
|
|
|
|
su filo de ignominia.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
CARTA PARA NÁUFRAGOS
|
|
|
|
|
|
|
Ignominia es tu sangre, Burguesilla
|
|
|
|
GONZALO ROJAS
|
|
|
|
|
|
|
|
Quiero enterrar imágenes
|
|
|
|
trizar espejos
|
|
|
|
leerte y refugiarme
|
|
|
|
en el fulgor cortante de tu voz
|
|
|
|
en tu verdad de semen
|
|
|
|
en la claudicación altiva de tu abrazo.
|
|
|
|
|
|
|
|
¿Cómo ir fugitiva
|
|
|
|
al numen terrenal que nos desmuere?
|
|
|
|
-no sé por qué mi cuerpo se me antoja al leerte
|
|
|
|
un jarrón con las flores del mal.
|
|
|
|
|
|
|
|
Tu aliento es filo
|
|
|
|
tu corazón almohada
|
|
|
|
para alguien que se atreva
|
|
|
|
a voltear el rostro hacia...
|
|
|
|
El tiempo es una hidra de ojos implacables.
|
|
|
|
|
|
|
|
Me incitas al delirio
|
|
|
|
no al hastío
|
|
|
|
a exploraciones turbias
|
|
|
|
a los descubrimientos.
|
|
|
|
Una incauta ignominia se larga
|
|
|
|
a tramontar el mundo
|
|
|
|
con chalina y sin rótulo
|
|
|
|
y vuelve de tus versos
|
|
|
|
mínima y gigantesca, ardiente y devastada.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
CAMPO DE BATALLA
|
|
|
Solamente élitros sobre los párpados,
|
|
|
|
tampoco antenas,
|
|
|
|
más bien ecos retumbando en la sordera
|
|
|
|
y una mano de espuma en mi mejilla;
|
|
|
|
el vino apaga la lámpara
|
|
|
|
extendiendo un edredón de luz sobre mis piernas,
|
|
|
|
una lagartija me reinventa la espalda
|
|
|
|
quedándose en un extremo,
|
|
|
|
sorprendida.
|
|
|
|
|
|
|
|
El sol se asoma a mis pestañas a comprobar si
|
|
|
|
duermo,
|
|
|
|
se me caen los ojos por el suelo
|
|
|
|
-balitas de vigilia ruedan, ruedan-
|
|
|
|
no quiero mar ni cielo,
|
|
|
|
ni qué decir contentamiento;
|
|
|
|
arrojé las bellas palabras al caldero
|
|
|
|
donde hierve mi cerebro.
|
|
|
|
|
|
|
|
-Gramilla y menta-
|
|
|
|
vocablos rescatados a la tarde,
|
|
|
|
santo y seña.
|
|
|
|
|
|
|
|
Mi corazón se puso una pañoleta encendida
|
|
|
|
para atravesar el invierno;
|
|
|
|
cierta multitud se agolpa en la repisa del baño
|
|
|
|
donde un ángel de yeso se persigna;
|
|
|
|
un vestido ha quedado con mi forma
|
|
|
|
vagando por los pasillos.
|
|
|
|
|
|
|
|
El viento en el cedazo de mis dedos,
|
|
|
|
el viento deja residuos de tiempo entre mis dedos;
|
|
|
|
el ayer es un confite espolvoreado de recuerdos.
|
|
|
|
Me voy quedando sin tiempo
|
|
|
|
-sombraluz entre los dedos-;
|
|
|
|
un agua sube a estancarse entre mis costillas:
|
|
|
|
|
|
|
|
¿Es ésta la posada del corazón,
|
|
|
|
el campo donde perdí la batalla?
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
DEMASIADO TARDE
|
|
|
|
|
|
|
To think of the right thing
|
|
|
|
to say too late.
|
|
|
|
ROBERT FROST
|
|
|
|
|
|
|
|
Robert,
|
|
|
|
espérame en la orilla de ese tiempo donde estás,
|
|
|
|
quiero ingresar al sosiego compartido.
|
|
|
|
No llegaré con estridencia de bocinas
|
|
|
|
o la premura del asunto pendiente,
|
|
|
|
tampoco de vestido largo
|
|
|
|
y capelina,
|
|
|
|
no llevaré sombra en los ojos
|
|
|
|
ni la máscara para los ritos usuales
|
|
|
|
y mucho menos las uñas pintadas;
|
|
|
|
no temas verme con mi primer recuerdo
|
|
|
|
clavado a la espalda:
|
|
|
|
ninguna queja de pena o alegría.
|
|
|
|
|
|
|
|
Ingresaré a la esfera donde estás
|
|
|
|
como una nube
|
|
|
|
que habla sin romperse
|
|
|
|
y te daré la mano para que me ayudes a entrar;
|
|
|
|
-hogar es el lugar adonde vamos
|
|
|
|
sabiendo que nos esperan-
|
|
|
|
tú lo dijiste con otras palabras;
|
|
|
|
el ropaje no importa.
|
|
|
|
|
|
|
|
Aguárdame,
|
|
|
|
quiero contarte las cosas que no dije;
|
|
|
|
aquellas que se ahogaron
|
|
|
|
con el ancla de las circunstancias
|
|
|
|
ciñéndome el cuello.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
EL ARCÓN
|
|
|
El tiempo
|
|
|
|
es un arcón con manijas de espera.
|
|
|
|
|
|
|
|
En un cuarto de pensión
|
|
|
|
o en un castillo de arena, tanto da,
|
|
|
|
una mujer,
|
|
|
|
un ser humano,
|
|
|
|
en todo caso, cualquiera,
|
|
|
|
entreabre la tapa
|
|
|
|
y se asoma a un estanque de sombra.
|
|
|
|
|
|
|
|
Más que verlos se palpan los retazos
|
|
|
|
de una tarde de abril o de diciembre
|
|
|
|
o del mes que no entró en el calendario.
|
|
|
|
Tantea, busca, aspira
|
|
|
|
la música de la gente conviviendo.
|
|
|
|
Un bar
|
|
|
|
y la incauta sangría de palabras hasta entonces
|
|
|
|
secretas.
|
|
|
|
|
|
|
|
Apilona y escucha
|
|
|
|
el inventario de gestos y desquicios,
|
|
|
|
el nido de un hornero en los cristales,
|
|
|
|
el Chesterfield saboreado a escondidas y tosiendo
|
|
|
|
en el patio de atrás;
|
|
|
|
el adiós,
|
|
|
|
hasta siempre,
|
|
|
|
-hasta siempre golpean los agravios.
|
|
|
|
|
|
|
|
En el ángulo que articula el domingo
|
|
|
|
las palomas se empujan bajo arcadas en calma,
|
|
|
|
y en la esquina más noche
|
|
|
|
el cabrilleo jadeando en las primeras playas,
|
|
|
|
el olor a silencio de los parques inmensos.
|
|
|
|
|
|
|
|
El tiempo es un arcón lleno de acciones tórridas,
|
|
|
|
de antiguos sentimientos.
|
|
|
|
|
|
|
|
Revolviendo se encuentra
|
|
|
|
el juego de caminar por el futuro,
|
|
|
|
las caricias que serán mañana;
|
|
|
|
ciertos cometas que vuelven cada trescientos años
|
|
|
|
con su coda de augurios y catástrofes.
|
|
|
|
|
|
|
|
Y el jazmín,
|
|
|
|
las caras del jazmín:
|
|
|
|
el de la muerte,
|
|
|
|
el de la vida,
|
|
|
|
y el huérfano
|
|
|
|
-ese que fue cortado para nadie.
|
|
|
|
|
|
|
|
Todo está dentro del tiempo.
|
|
|
|
Absurdas picardías,
|
|
|
|
menudencias perversas,
|
|
|
|
la trampa de pueriles actitudes mintiendo un
|
|
|
|
interés impúdico,
|
|
|
|
el desborde de un dique de silencio
|
|
|
|
confundido con un fondo de anís.
|
|
|
|
|
|
|
|
En el rincón más negro,
|
|
|
|
los disfraces:
|
|
|
|
las gasas del delirio vistiendo el talle erguido,
|
|
|
|
un pie descalzo
|
|
|
|
ensayando sus huellas en las dunas,
|
|
|
|
aquel cinturón de caracolas cimbreando un
|
|
|
|
murmullo violáceo,
|
|
|
|
la lista de obsesiones,
|
|
|
|
el tocado de sol y de algas marinas.
|
|
|
|
|
|
|
|
Los dados del vivir casi en el fondo
|
|
|
|
-las cosas que no son ya han sucedido,
|
|
|
|
las que fueron se evaden vergonzosas,
|
|
|
|
y la mujer se afana,
|
|
|
|
explora,
|
|
|
|
insiste,
|
|
|
|
como esas películas que se atascan,
|
|
|
|
se demoran,
|
|
|
|
y arrancan después acompasadamente.
|
|
|
|
|
|
|
|
El tiempo es un arcón lleno de muchas cosas.
|
|
|