- XIII –
|
|
Si me integro a la divinidad
|
|
pierdo mi rostro,
|
|
me acobarda esa nada
|
|
dentro del todo.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- XIV -
|
|
Lloran las voces muertas
|
|
las voces
|
|
que se fueron muriendo
|
|
mientras la vida
|
|
se va
|
|
definitiva.
|
|
1991
|
|
|
|
|
- XV –
|
|
La cólera es una luna menguante.
|
|
Cierta calma se instala
|
|
sobre mi cuerpo baldío
|
|
y
|
|
desde esa oscuridad
|
|
resplandece.
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XVI –
|
|
Frente al gesto consumado
|
|
sólo resta
|
|
el arrepenti-
|
|
miento.
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XVII –
|
|
Estarme al pairo del deseo
|
|
mientras se disuelve la tarde
|
|
por si los labios consienten
|
|
esa palabra.
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XVIII –
|
|
¿Qué estoy haciendo aquí,
|
|
buenamente sentada,
|
|
sin verbo que me defina?
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XIX –
|
|
La tristeza se instaló
|
|
en el atardecer de mis sentidos.
|
|
¿Escuchas la ausencia de reclamos?
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XX –
|
|
Fuera de la morosidad del instante
|
|
dentro de la fugacidad del paisaje
|
|
no existo
|
|
filosamente concreta
|
|
efímeramente absoluta.
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XXI –
|
|
La luna que decrece
|
|
le pone una sonrisa triste a la noche.
|
|
Mi alma,
|
|
lágrima al descampado,
|
|
tirita.
|
|
1992
|
|
|
|
|
- XXII –
|
|
¿Dónde está la posada del ser?
|
|
En tu palabra está mi latido.
|
|
1994
|
|
|
|
|
- XXIII –
|
|
Sin ornamentos,
|
|
sin adjetivos,
|
|
sólo llaga:
|
|
mi corazón.
|
|
1990
|
|
|
|
|
- XXIV –
|
|
La papelera se engulló mi nombre,
|
|
un halcón se deleita vaciando mis órbitas.
|
|
En una lista hay un borrón
|
|
que el olor del azufre
|
|
desprecia y atesora.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- XXV –
|
|
Qué mudas compañeras son las piedras
|
|
aquellas que recogí en la playa
|
|
para dártelas
|
|
y nunca te las di.
|
|
1994
|
|
|
|
|
- XXVI –
|
|
Alguien bosteza ante un graznido:
|
|
saeta que atraviesa el firmamento.
|
|
Los tréboles tiritan
|
|
mientras se ensañan los cuervos
|
|
con el muñón del petalo que falta.
|
|
1994
|
|
|
|
|
- XXVII –
|
|
Los manantiales
|
|
son lágrimas que la tierra murmura.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXVIII –
|
|
Los pinos,
|
|
espectros de fogatas apagadas,
|
|
me acusan
|
|
con sus índices de nieve.
|
|
California, 1995
|
|
|
|
|
- XXIX –
|
|
Entre tu miedo y el mío:
|
|
un puñal de tiempo,
|
|
de dos filos:
|
|
uno para cortarme la lengua,
|
|
el otro,
|
|
ya no recuerdo.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXX –
|
|
Silencio
|
|
estruendo de la palabra ausente
|
|
violín sin voz
|
|
en el revés del tiempo.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXI –
|
|
Cargo la desolación
|
|
sobre los hombros
|
|
como un vestido gastado;
|
|
no necesito ya de caridad,
|
|
ni compañía;
|
|
de pronto
|
|
estoy cansada,
|
|
y vuelvo a ser.
|
|
1993
|
|
|
|
|
- XXXII –
|
|
Champagne
|
|
caviar
|
|
salmón
|
|
los comensales ríen
|
|
-un golpe de timón-
|
|
ya no te fíes.
|
|
La memoria pierde
|
|
incluso el apetito.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXIII –
|
|
El silencio se escurre
|
|
por el auricular,
|
|
hace un charco a mis pies,
|
|
su filo me anestesia.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXIV –
|
|
Suena el teléfono
|
|
corro
|
|
escucho
|
|
respiro
|
|
una venda de voz
|
|
cubre la herida.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXV –
|
|
Mientras leo a Baudelaire
|
|
alguien muere de vida violenta
|
|
mientras muero de silencio
|
|
alguien me ignora
|
|
el mundo es un hormiguero
|
|
jadeando bajo las plantas
|
|
de un gigante sin rostro.
|
|
|
|
(No digo nada nuevo
|
|
y me censuran)
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXVI –
|
|
Una flor deliciosa
|
|
se inclina con soberbia
|
|
y practica la monogamia
|
|
con Zaratustra.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXVII –
|
|
La voz lame la herida
|
|
el silencio la agranda.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXVIII –
|
|
La gloria de reír
|
|
es algo más que un hábito de los labios,
|
|
acaso es una flor
|
|
que se deshoja en clave de sol,
|
|
una tristeza tramontada
|
|
que se abre
|
|
hasta que los estambres
|
|
tañen la campanilla
|
|
de la garganta.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XXXIX –
|
|
El deseo se yergue
|
|
coronado de espuma.
|
|
La marea declina
|
|
la llama sobrevive.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XL –
|
|
Hoy,
|
|
anclada en la desesperanza.
|
|
Ninguna voz:
|
|
sólo un eco de pasos que desertan.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLI –
|
|
¿En qué lejano andén habré abordado
|
|
yo misma el tren del crimen?
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLII –
|
|
¿Cómo vivir
|
|
sin la esperanza de la muerte?
|
|
Me dijiste
|
|
arrastrando la vida alegremente.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLIII –
|
|
Bebe mi corazón.
|
|
Bébetelo.
|
|
No es delirio
|
|
saciarse en la sed.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLIV –
|
|
Qué torpe corazón:
|
|
desvestir una flor para el escarnio
|
|
desde el arco del labio
|
|
un implacable arpón
|
|
mancillando el ritual de la pasión.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLV –
|
|
Me encontré entre las dunas
|
|
hundidos los talones en el canto,
|
|
ceñida por la luna,
|
|
no ostentando en la piel culpa ninguna.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLVI –
|
|
Desde un sueño olvidado
|
|
emergió a recogerme de la bruma
|
|
una mano de espuma.
|
|
Mi sed de acantilado
|
|
fui virtiendo en un cáliz profanado.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- XLVII –
|
|
El silencio se puso un traje gris.
|
|
Pretextando discreción
|
|
saborea indiferencia.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- XLVIIII –
|
|
Para ser respetable
|
|
basta robar sin que se enteren
|
|
y sacarse instantáneas
|
|
con los poderes.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- XLIX –
|
|
Indago en mi cubil:
|
|
el otro existe.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- L –
|
|
La existencia de los otros
|
|
resplandece
|
|
en la guarida de un egoísta
|
|
que olvidó la flauta.
|
|
1995
|
|
|
|
|
- LI –
|
|
No te prodigues:
|
|
la abundancia es la sed.
|
|
Sólo germina
|
|
el ser en la avaricia.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LII –
|
|
La pasión excesiva
|
|
deforma el prisma,
|
|
sobre la arista larvas
|
|
en vez de almíbar.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LIII –
|
|
Cuando todas las mieles te deleitan
|
|
es porque estás huyendo del panal.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LIV –
|
|
El mar
|
|
sin repetirse permanece;
|
|
maquillándose el rostro.
|
|
la rutina envilece.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LV –
|
|
Ni ternura,
|
|
ni deseo,
|
|
ni un quizás.
|
|
Sobre la mesa
|
|
dos copas,
|
|
un secreto
|
|
y un puñal.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LVI –
|
|
No bajarás dos veces al mismo río.
|
|
¿Por que, entonces, reincido?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LVIII –
|
|
Qué indecisión
|
|
medita un dios
|
|
cuando escucha la súplica
|
|
del pecador.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LVIII –
|
|
He Vuelto de las palabras
|
|
como de los combates concluidos,
|
|
sin rodela ni espada,
|
|
con la clarividencia que ensombrece.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LIX –
|
|
¿Qué soy sino la cara de un poliedro
|
|
donde se hospeda el ser?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LX –
|
|
Con la confianza de enmendar mi historia
|
|
retornaré al inicio,
|
|
donde no existen los actos irrevocables.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXI –
|
|
Deseo
|
|
desabordar la realidad.
|
|
Ser potencia
|
|
otra vez
|
|
del acto vencido.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXII –
|
|
No te apegues a tu rostro,
|
|
a tus sandalias,
|
|
tampoco a los afectos.
|
|
Eres parte del Todo
|
|
sin señas personales.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXIII –
|
|
Da miedo la palabra
|
|
que no puede desdecirse.
|
|
Sin embargo persistes,
|
|
esperando abolir
|
|
esta cárcel lineal que te define.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXIV –
|
|
Quise ser la vengadora del silencio
|
|
y terminé con piedras sobre la lengua.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXV –
|
|
Asomada al pretil
|
|
me sentí iluminada:
|
|
yo soy el cauce
|
|
por donde fluye el río.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXVI –
|
|
El túnel termina en una luz
|
|
que comienza en mi centro.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXVII –
|
|
Me alejo de mi calle
|
|
para ingresar al universo.
|
|
El portal está en mí:
|
|
sólo me falta
|
|
acertar la llave.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXVIII –
|
|
Aflige no leer todos los libros,
|
|
pero no sé por qué;
|
|
en ninguno existe
|
|
la sabiduría
|
|
de la página en blanco.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXIX –
|
|
De las celdas del tiempo
|
|
seduce abandonar la permanencia
|
|
y una vez junto al río
|
|
te apavora
|
|
la constante afluencia del latido.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXX –
|
|
Si la vida es un caos
|
|
¿por qué te angustian
|
|
los rostros de la angustia?
|
|
En la muerte contemplarás la calma.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXI –
|
|
Sutil epifanía de la aurora,
|
|
al cabo lo comprendo:
|
|
el temor de la muerte se resuelve
|
|
en una puerta hacia lo inaccesible.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXII –
|
|
Soñé que en el confín de la Vía Láctea
|
|
hay múltiples estrellas habitadas:
|
|
¿qué caso tiene entonces
|
|
sentirse emperador del universo?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXIII –
|
|
¿De dónde vino mi alma,
|
|
de dónde vino?
|
|
De una fragua que dora tiempo y destino.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXIV –
|
|
¿Cómo creer que existe un sólo Cristo
|
|
si el universo es un panal de estrellas?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXV –
|
|
La existencia es un péndulo
|
|
que vacila entre dos contrarios.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXVI –
|
|
Indagué en el espejo
|
|
y me encontré bifronte:
|
|
Jano escindido
|
|
entre ser y apariencia.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXVII –
|
|
¿Cómo conocerás la lumbre
|
|
si no tramontas las sombras?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXVIII –
|
|
Poderosos dados de la nada
|
|
apostando la vida
|
|
por si le toca a cualquiera
|
|
sobre el azar del planeta.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXIX –
|
|
¿Si pudiera encontrar
|
|
la dimensión exacta
|
|
de aquella
|
|
sobre quien grabó la vida
|
|
los rasgos de una extraña?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXX –
|
|
Tal vez no me es ajena esta manera
|
|
de hacerle trampas al engaño.
|
|
Acaso la que soy no sea otra cosa
|
|
que el antifaz de una sombra.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXXI –
|
|
Licor,
|
|
que nublas la idea
|
|
hasta tomarla incandescente,
|
|
consigues con tu connubio
|
|
la floración de la piedra.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXXII –
|
|
Falso talento
|
|
si al menos te sentaras
|
|
con la boca cerrada
|
|
mientras los grillos cantan.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXXIII –
|
|
La desesperanza se hospeda
|
|
en el lugar donde el suicida
|
|
escucha el estampido.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXXIV –
|
|
¿Qué es la vida
|
|
sino un exilio
|
|
donde el corazón resplandece?
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXXV –
|
|
No me perturba ya el distanciamiento,
|
|
me lastima emerger de mis abismos
|
|
sin la precaria clave del encuentro.
|
|
1996
|
|
|
|
|
- LXXXVI –
|
|
Soy culpable
|
|
de amar
|
|
e
|
|
inocente
|
|
de todo el resto.
|
|
1990
|
|
|
|
|
Y LAS SOMBRAS
|
|
|
ESCALINATA
|
|
Llueven corolas.
|
|
Una mujer
|
|
barre la ofrenda lila de los árboles
|
|
dejando escurrir una sonrisa
|
|
tras el muro derruido de los dientes.
|
|
|
|
Un transeúnte saca a pasear su aburrimiento
|
|
por los peldaños distraídos.
|
|
Entre dos piedras
|
|
un trozo de vidrio -astro diminuto-
|
|
refleja la magnanimidad del sol.
|
|
|
|
La lágrima
|
|
vacila sobre la cuerda enrojecida
|
|
de los párpados
|
|
y es otro sol
|
|
que ilumina brevemente el universo.
|
|
1990
|
|
|
|
|
ÓMNIBUS
|
|
He vuelto a mi cuerpo adolescente.
|
|
Los celajes se trizan en la falda de un cerro
|
|
que alberga biografías carcelarias.
|
|
|
|
Desde un perfil de piedra se deshilacha el sol.
|
|
|
|
En la página en blanco de mi cuaderno verde
|
|
un traqueteo de basalto deforma mi letra.
|
|
Busco entre el cardumen de ojos
|
|
el inocente almidón de un guardapolvos,
|
|
la fraternidad del sudor,
|
|
las miradas herméticas.
|
|
|
|
Sobre el labio del horizonte
|
|
se yergue una rosa.
|
|
Se me vuelan los ojos:
|
|
mariposas videntes aletean
|
|
en los laberintos anónimos que me acompañan;
|
|
entre tanto,
|
|
el pulso del cosmos se ha sentado en mi asiento
|
|
sin que me diera cuenta.
|
|
|
|
Abandono mi cuerpo
|
|
y me derramo
|
|
sobre la planicie azul
|
|
donde ancla el poema.
|
|
1990
|
|
|
|
|
CONOCIMIENTO DE
|
|
Mi silencio ve,
|
|
el día me ve mirando
|
|
cómo desaparece la calma resplande pálida.
|
|
Parada estoy,
|
|
perdiéndome
|
|
más alla, fuera de,
|
|
sin tocarlo.
|
|
|
|
Sin tocarme
|
|
desde su carne
|
|
la sangre reconoce la tibieza de mi sangre,
|
|
es un ojo lleno de sabiduría.
|
|
|
|
Desde el centro del crepúsculo
|
|
observo cómo
|
|
mi cercanía se distancia para llegar a él,
|
|
mirando desde allí
|
|
la condena de la luz.
|
|
|
|
En la fragua del desconocimiento me consumo,
|
|
el pensamiento apuñala
|
|
la médula
|
|
hasta alcanzar la llama.
|
|
1991
|
|
|
|
|
EL LABIO VIVE
|
|
Pasajero del mundo es el labio,
|
|
el mundo vive en él,
|
|
refugio de la escoria y la vendimia;
|
|
agridulzor
|
|
con alas
|
|
desprendido del sello de la vida.
|
|
En un mínimo beso la piel de los planetas;
|
|
de toda la ansiedad bebió la espuma;
|
|
del hedor barrizal se enardece la carne
|
|
y la corteza núbil
|
|
y el perfume.
|
|
El bosque entero de pulsación transido;
|
|
potestad de un orbe diminuto:
|
|
el labio espera.
|
|
1991
|
|
|
|
|
MALEDICENCIA
|
|
Cierta voz
|
|
-pedrada desasida de un risco soberbio-
|
|
perfora una imagen precaria.
|
|
La palabra en los labios
|
|
culebrea con la voluptuosidad
|
|
de una hembra en celo;
|
|
se desliza
|
|
hasta caer en ávidos embudos de carne;
|
|
rebota de lengua en lengua
|
|
devanando una madeja de ponzoña
|
|
para tejer la trama de un sudario.
|
|
|
|
Los dedos se tapan la boca,
|
|
un ojo se acrecienta.
|
|
Alrededor de esa sombra
|
|
se congregan las sombras de otras sombras
|
|
afanándose en dejar la sentencia en órbita.
|
|
|
|
No puede ser.
|
|
Se oye un manoseo exultante,
|
|
un ruedo de buitres entona una endecha.
|
|
1996
|
|
|
|
|
IGNOMINIA
|
Para una imagen del film
|
La Lista de Schlinder
|
|
Sobre un montón de muerte
|
|
agitando las mangas tras una mariposa
|
|
va un pequeño abrigo rojo
|
|
pendientes
|
|
pastilleros
|
|
relojes
|
|
alfileres
|
|
gemelos
|
|
cigarreras
|
|
zapatos
|
|
dientes de oro
|
|
sombreros
|
|
anteojos
|
|
y un pequeño abrigo rojo.
|
|
|
|
La fiesta ha terminado
|
|
el aire a ras del suelo se mancha de papeles
|
|
y en la cresta del viento
|
|
nos saluda sin brazos
|
|
el pequeño abrigo rojo.
|
|
Kansas, 1994
|
|
|
|
|
LAS REJAS
|
|
¿No te ha pasado a veces
|
|
aferrarte a la reja de una ventana
|
|
y sentir el aliento del hierro
|
|
lamiéndote las palmas de las manos?
|
|
Ninguna flor,
|
|
ninguna compañía.
|
|
El frío es una leche de sombra
|
|
manando de soledades cilíndricas,
|
|
el revés de un regazo que hace agua
|
|
en las riberas de la infancia,
|
|
un infierno fluyendo que se apiedra
|
|
y vuelve estalactitas los recuerdos.
|
|
Al rato
|
|
lentamente,
|
|
te alejas de la tarde apocalíptica
|
|
pensando en una cárcel de barrotes invisibles.
|
|
Alcatraz, 1995
|
|
|
|
|
CORREDORES VACÍOS
|
|
Entré por los corredores del silencio,
|
|
sólo un eco de pasos,
|
|
alguna voz,
|
|
ninguna risa,
|
|
tampoco el cuchicheo de la lluvia
|
|
o las olas estallando contra la roca airosa;
|
|
ni qué decir del vuelo de los alcatraces cuando parten
|
|
sin mas brújula que el recuerdo del sol en las alas
|
|
y la alharaca del regreso no bien cambian los vientos
|
|
con la quebradura del huevo entre las piedras,
|
|
o la sirena de los buques que se alejan prolongando
|
|
su llamado en la bruma.
|
|
|
|
Nada.
|
|
|
|
Acaso un rumor de atardeceres,
|
|
el engranaje de un tranvía que se pierde en las pendientes
|
|
del recuerdo,
|
|
la gritería en los kioscos donde se comen con la mano
|
|
langostas, camarones, langostinos, a la orilla del mar.
|
|
Pero
|
|
¿dónde la atormentada lamentación del saxo penetrando la
|
|
urdimbre del deseo;
|
|
la carcajada de las muchachas que abandonan la rutina
|
|
como mariposas desaprensivas después de trabajar;
|
|
dónde el balbuceo mendicante de los viejos?
|
|
|
|
Sólo perduran los murmullos del cuerpo,
|
|
ese arrastre del corazón claudicante,
|
|
la queja de los huesos cuando la noche se regocija de estrellas.
|
|
¿Y la confesión de los dedos en el alba?
|
|
-ampútenme de la memoria el roce inaudible de los dedos
|
|
cuando exploran la piel.
|
|
Un martillo de sangre remacha las horas en las sienes;
|
|
los muros se sustentan
|
|
con la argamasa de un tiempo quebrado.
|
|
Alcatraz, 1995
|
|
|
|
|
LAS LUCES
|
|
Las luces son ojos girando sobre las columnas heladas de
|
|
la ciudad,
|
|
dan vueltas en las órbitas que codician su resplandor
|
|
mortecino,
|
|
el oleaje es una protesta que no se gasta,
|
|
en la otra orilla del mar.
|
|
Interfieren con el recuerdo.
|
|
Ciertas imágenes planean como pandorgas sin cola en un
|
|
campo baldío,
|
|
en una pava hierve el agua para el café,
|
|
y ella
|
|
desgreñada y triste,
|
|
deambula amparada por el cansancio;
|
|
los ruegos son manzanas de otro tiempo,
|
|
frutos que la vida ha podrido;
|
|
la caricia se bate en retirada
|
|
o ni siquiera se insinúa;
|
|
un monosílabo rebota en la quietud,
|
|
en la irrevocable ausencia.
|
|
Aquellas luces
|
|
-láminas de sol en las ventanas enrejadas-
|
|
se han puesto a girar como carruseles de donde arrojaron
|
|
su nombre;
|
|
como orugas resplandecientes se meten en la piel
|
|
empollando una peste de nostalgia,
|
|
insertan su lengua en el invierno,
|
|
en el arduo olvido.
|
|
El presente ciega como una navaja clavada entre las cejas
|
|
desde este lado del mar,
|
|
esos terrones de neón amargan el café en un jarro de
|
|
hojalata.
|
|
En todos los jarros de hojalata
|
|
las luces intocables amargan el café.
|
|
Alcatraz, 1995
|
|
|
|
|
EL MAR
|
|
Por el cuadrado de vidrio que empaña la bruma,
|
|
desde aquella esquina del salón donde se comían
|
|
espaguetis sazonados con resentimiento,
|
|
encuentro el horizonte,
|
|
miró el mar;
|
|
avanza y retrocede
|
|
retrocede y se queja
|
|
como el deseo de un hombre sin futuro.
|
|
A lo lejos
|
|
el puerto de San Francisco es un enorme corazón
|
|
con los barcos pitando al despedirse.
|
|
De pronto,
|
|
un rostro anónimo se ha puesto a nadar a mi lado
|
|
remontando un viejo itinerario;
|
|
los alcatraces,
|
|
como flechas blancas, turban el aire precipitándose sobre
|
|
algún pez indefenso,
|
|
en la cresta de las olas nos soborna la espuma.
|
|
Alcatraz, 1995
|
|
|
|
|
EL FRUTO
|
|
Un fruto de tiempo
|
|
con su pulpa pendular,
|
|
su cáscara sin agujas,
|
|
su minutero de semillas.
|
|
|
|
Un fruto de tiempo
|
|
almibarándose
|
|
en el ramaje de la mañana.
|
|
|
|
Los dedos
|
|
como enjambre de roces
|
|
acudiendo.
|
|
|
|
Sólo gajos de tiempo,
|
|
siquiera un cuarto de hora,
|
|
acaso media.
|
|
|
|
El sabor del retraso
|
|
languidece en los labios.
|
|
1995
|
|
|
|
|
TIEMPO ESPACIO
|
|
Me ubico en cualquier parte y es el centro.
|
|
Desde un arco visual parte la flecha
|
|
hacia un punto que vuelve a ser central.
|
|
|
|
¿El tiempo es sucesivo o superpuesto,
|
|
construye o significa eternidad?
|
|
¿Prisionera seré de cierto péndulo
|
|
o liberta de un siglo sin final?
|
|
|
|
En la ilímite faz de las galaxias,
|
|
antorcha peregrina, nada más.
|
|
1996
|