Portal Guaraní - EL ÁNGEL ESCARLATA Y OTROS POEMAS, 1995

EL ÁNGEL ESCARLATA Y OTROS POEMAS

RETENIDA

a Mercedes Sosa Ugarte de Jiménez Gaona

	Apenas sostengo esta soledad.
	Más que soledad es una ausencia
	inmolada frente a los trigales
	que alguna vez doraron mi reposo.

	Allá arriba brillan las esferas
	sobre mis estatuas ensimismadas.
	Debajo del agua
	se mecen los lienzos que debieron ataviarlas.

	Este dolor que no desea partir
	rehúsa rasgar sus vestiduras.

	Huelo a menta y a monte refrescante,
	ráfagas que vienen desde lejos.
	Que no se lleve el viento mi sortija.
	Tomo la espada para defenderla
	mientras mis ojos
	van dejando sus huellas húmedas en el espacio.
	Ya casi no retengo esta carencia,
	simulando como un viejo violoncelo
	una canción antigua y rayada de cuna.

	Fraguan acostumbrarme a un sentir de catacumba,
	pero este fulgor que me arde dentro
	parte como un cometa
	con su escondido tesoro
	a la legión de las estrellas,
	y allá corre puro
	y permanece.

CERCA DEL TAJAMAR

a Maybell Lebron de Netto

Descendimos por la cuesta, hasta la orilla del tajamar,

la tarde, yo y el otoño,

deslumbrados con el arcoiris del crepúsculo.

Los caballos semidorados

se bañaban en el agua parda, casi triste,

era la hora de las lágrimas

allá en el monte.

Con las crines danzando al viento,

salpicadas de hojarasca y olvido.

PREFERENCIAS

a la memoria de mi padre

	Mis repasos predilectos:
	la abundancia de las hojas desparramadas
	al final del otoño,
	las cintas tratando de sujetarme los cabellos,
	que se fugaban con el viento
	ocasionando desórdenes.

	Las flores violáceas
	que se marchitaban en el fondo del jardín
	dando paso a un invierno acurrucado
	atrás de las ventanas;
	los ojos cerrados
	para escuchar cuentos tibios
	cuando se aproximaba la penumbra.

	La libertad que advertía
	al mirar la quietud de la noche,
	extensa sobre los techos de la casa;
	la fatiga de los sueños inquietos
	con el agua que emanaba de esos miedos.

	Las frutas descascaradas,
	jugos en mis manos,
	y el adiós que no existía.

SOBREVUELO
	Que se me incendien las alas.
	No quiero volar sobre este anochecer doliente.
	Que desaparezcan todos los que dicen amarme;
	lejos de mí,
	donde mi asedio no pueda comprometerlos.
	La vida me está dando muerte.
	Déjenme sola y dura,
	en un espacio de leve asteroide.

FOTOGRAFÍA DE LOS BISABUELOS

a la memoria de Silvia Heisecke de Paiva

Las hallé en la tibieza de un mueble

con el pudor que tienen las cosas largamente guardadas;

dos imágenes pequeñas

tramadas para un medallón.

Rostros deshabitados

en su callado encierro,

testigos de alientos dormidos para nunca más.

Ella con una especie de encanto,

él indescifrable.

Huelen a canela o a cualquier flor

de esas que se guardan en los cajones.

Inclusive detenidos como están

me contagiaron su segura conmoción descolorida.

ANTE EL ÚLTIMO ESPLENDOR
	Raya el amor en este atardecer de sombras,
	se cobija bajo el velo de tus ojos
	como una mariposa a punto de extinguirse.
	Un relámpago aparece
	en el horizonte de la memoria.
	Regresas y te vas,
	y yo aquí
	en este espacio,
	solitaria
	como un ángel guardián
	de lo que fue.

HABITANTES
	Tantas cosas
	se desvanecieron con el tiempo,
	como por ejemplo la ondulada cabellera
	de mi hermana, la muerta,
	su imaginada sonrisa inoportuna
	persiguiéndome en las rajaduras del mediodía;
	los sustos nocturnos
	que me hacían doblar el cuerpo
	en una quietud desmedida,
	hasta que llegaba el canto del gallo.
	El desconcierto de mi soledad
	y aquella tradición de lloros
	bajo la almohada,
	cubriendo la vergüenza del miedo
	y del desconsuelo.
	Pasaron los días:
	ya no están, es cierto,
	pero residen en mis ojos,
	les pertenecen a mis actos.

MAGIA A ORILLAS DEL NEGLA

a la memoria del Dr. Ramón Jiménez Gaona

Fantasmas naranjados

surgen de los leños que yacen en la tierra del Negla,

se precipitan en la oscuridad cargada de insectos y vahos,

luego se deshacen en el abismo refulgente de las estrellas.

Se atisban perfiles mágicos

en el monte que se cubre de un dorado manto de jaguar

mientras se escucha el salvaje sortilegio de su paso.

Bastan estos follajes secretos

y el fuego que se levanta como una guirnalda grana.

HOMENAJE

a mi madre

	¿Por qué no un dorado cielo
	en la vasta tristeza de tus ojos
	cercados de años y descuidos?
	¿Por qué no el fruto de una estrella
	en el pálido abandono de tu rostro?
	¿Por qué no pudieron ser tus pupilas
	arcoiris en la vigilia,
	y tus arrugas una rosa delirante
	en memoria de tus penas?

SER

a Emilio Pérez Chaves

	La cuestión es
	ser una misma en este escenario de disimulos.
	Conceder la palabra justa cuando no se la recibe.
	Compartir con las máscaras
	la realidad de los astros vírgenes.

	Qué hacer cuando no les seduce el fuego
	que habita los precipicios íntimos,
	cuando queda suspensa esta marea.

Ser una misma es un llanto.

	La propuesta, apenas ofrecida,
	se desmorona.
	Pero dejo la puerta entreabierta.

UN SILENCIO EN EL ATARDECER
	Lo vi en el barranco,
	cerca del río,
	como una garza mora
	trémula y sellada.
	El viento y el olvido le ondeaban.
	Cubrió los ojos oscuros
	con la sombra pálida
	de sus párpados.
	Parecía querer volar,
	medio celeste,
	todo triste
	en aquel ocaso frío.
	Qué noche tan nostálgica,
	qué alma tan callada,
	el agua remolinando
	con las estrellas
	la hojarasca de su estío.
	Revoloteaban sus cabellos
	como deseando atrapar
	quién sabe qué feliz recuerdo
	que procuraba huir.
	No quise acercarme,

	pero lo entibié en mis pupilas
	durante largo tiempo.
	Luego
	nos separamos.
	Yo regresé a mi casa,
	él se quedó en el río.

ABUELA DESVELADA

	Transitaba apacible con el viento,
	le rondaba una gualda mariposa,
	y en las encrucijadas, una rosa
	le concedía su callado aliento.

	Con un andar nostálgico y sediento
	iba flotando su figura añosa,
	casi colmada de nostalgia hermosa,
	sumida en un remoto pensamiento.

	Atardecían lámparas moradas
	en el azul remanso de sus ojos,
	fingiendo estrellas tímidas, selladas.

	Huía rumbo al alba, como un hada,
	libre ya de fatigas y despojos,
	impasible y ausente y desvelada.

MIS PLANETAS

a Luisa Moreno de Gabaglio

	Me excedo esta madrugada.
	Tallada en el lecho blanco,
	me transporto a un planeta sin muerte.
	Mis pies tienen fiebre.
	Lamo la punta de mis dedos
	y se me llena la boca de fuego.
	Camino sin detenerme,
	atravesando la conjetura de las lunas.
	Este planeta mío emana lunas incontables,
	respira con la frecuencia del ángel,
	entrelaza amores perdidos.

	Regreso sin opción.
	Me deshago del bramante que me cubre.
	Miro de frente,
	soy un soldado:
	no me queda más remedio que el coraje.

	Afuera no hay quietud;
	por todas partes,
	mientras voy andando
	(ya no me arden los pies, aunque me ardan,
	ya no me enjuago las manos)
	veo cómo se estremecen las flores,
	cómo surgen los pájaros.

PADRE

	Si pudiera devolverte
	de aquel instante juntándote
	de nuevo con la vida.

	Los jazmines de ayer
	se desvanecieron en la solapa de tu saco
	y se llevaron el olor de tu piel.

	Quedose una especie de perfil
	transparente
	y tus besos congelados
	en la memoria de mi sangre.

Poco a poco se van ausentando.

ALAMO CAROLINA

a Manuel Argüello

	Yo lo miraba
	a través de los cristales.
	Era invierno
	y le cubría una vigilia azulada.
	En la sombra de marfil
	que le arrojara el sereno
	fulgían soplos fríos
	dibujando piruetas de plata.
	Era un ángel
	en aquella soledad
	bajo el cielo acerado
	que le mecía.
	Más allá pasaba el río
	con su carga de fantasmas diáfanos.
	En el fondo de los montes
	una lámpara roja
	rasgaba el día.

SEMBLANTES

a María Luisa Artecona de Thompson

Esos rostros

que me acompañaron desde niña,

esquivos detrás de los lirios esmerados

de los lunes de tarde;

impresos en la memoria

de tanto oírlos llamar por sus nombres.

Facciones de seda,

apenas tocables,

casi nada.

Muertos, eran muertos,

pero allí estaban en el vivir de todos los días.

Y son cada vez más numerosos.

ROSTROS DE ÚLTIMA ALTURA

Para Ana María y Carlos Villagra Marsal

Transitan sobre las cumbres

fosforescencias de plata

y entre los oscuros montes

giran luciérnagas blancas;

enfrente del jazminero,

junto a las frutas de grana

reposan dos cruces negras

como tímidas plegarias.

Bajo su oscura vigilia

es noche azul y cerrada;

el niño azoté nos cuida

desde su espumosa vara.

El morador de la altura

deja, con honda mirada,

sobre la incierta llanura

los hechizos de su alma.

Como insignias de la noche,

dentro, vigilan la casa

tres puñales del desierto,

jarros y arcones y máscaras.

Y la mansión del poeta

que apenas duerme, hacia el alba,

da paso a un manto sagrado,

que a veces se asoma y pasa,

niebla matinal que cruza

el sortilegio del agua,

hacia las cimas del norte

donde los sueños se apagan.

DESPRENDIMIENTO

	Estás alejándote del celaje
	en el que andabas envuelta,
	dejando atrás la sal que te cubría los labios
	y ese cristal ciego
	que te anticipaba soledades de huérfana.
	Has dejado de lamentarte.
	Tus contratiempos se convirtieron en musgo viejo.
	Ya no más los signos de la multiplicación del llanto.

	Las lágrimas secas ruedan por tus mejillas redimidas,
	imagen aquella
	a quien
	alguna vez
	se le enmarañó la tristeza,
	perdiéndola luego en un océano
	de piedra.

ADENTRO

	No miren mi dolor
	de esa manera.
	Retírense.
	Estoy desnuda,
	endurecida,
	piedra ficticia
	en su pedestal atribulado.

	Adentro es lo que importa,
	no esta apariencia despojada.
	Dentro florecen
	las hortensias tristes del otoño
	y se vuelven frágiles las lágrimas.

Las palabras se fragmentan antes de nacer.

	Aléjense
	o me acompañan con la gravedad
	que merezco.

ENCALLADA
	Es penoso olvidar
	o, peor aún, deber aceptar.
	Es todavía una vigilia temblorosa
	que va echando raíces
	enredada en los satélites que fueron,
	en los espacios vacíos que hoy resurgen.
	No sé si alguna vez este tallo
	habrá de endurecerse
	o se transformará en rescoldo.
	De todos modos sucede,
	y en este sitio turbado, allá en el fondo,
	comienza a nacer algo parecido a la costumbre.

DICES
	Me pueblan tus palabras;
	se posan en este ámbito ligero;
	me conmueve su perfume de hierbas,
	la tersura que tienen cuando cuentas historias inventadas
	y los requiebros sugeridos que antepones
	a esos desiertos prolongados de tus labios.
	Se escapa la tarde mientras te escucho.

QUEBRANTOS

	El llanto,
	esa palabra aterciopelada
	que se esconde detrás de los destellos,
	tiene brazos de musgo,
	aroma de una rara flor dulce,
	parecida a esas que veía cuando niña
	en el camposanto.
	Desde lejos su voz suena a violín herido
	y cuando se acerca, ensordece su balada repetitiva.

	Vete
	donde nadie pueda escucharte
	cuando me tocas.
	Sumérgete en la arcilla
	para que ni siquiera te presientan.

CANCIÓN

a Lilian y Víctor Casartelli

	La noche va rodando
	entre los cerros,
	mientras la luna tiñe
	de platino sus senos.

	Como diáfanas aves
	van los luceros,
	y sobre campos de oro
	siembran sus besos.

	En los oscuros montes
	hay aleteos
	y singulares danzas,
	entre callados sueños.

	Las sombras se acomodan
	a mi desvelo.
	Qué noche tan callada
	de blancos centelleos.

	El rocío desagua
	sus lloriqueos,
	y por tus ojos claros,
	asoma tu silencio.

	Y si dormir pudiera
	sobre tu pecho,
	me volviera otra estrella
	de celeste sosiego.

SIN FIN

a la memoria del Dr. Félix Paiva

	El tiempo sucede
	en los perfiles de las cosas,
	en la imagen transfigurada de los ojos,
	en la certeza o el contratiempo de los actos.
	Pasa,
	oportuno,
	verídico,
	compasivo.
	Tiempo que cruza el espacio,
	entretejiéndonos.

RECOGIMIENTO DE LA TORCAZA

	La veo elevarse
	como novia alada,
	cruzando la tarde,
	de gris ataviada.
	Su grito se pierde
	en frondas lejanas
	y un puñal de cielo
	perfora sus alas,
	suspiro final
	del sol que desmaya.
	La hora enmudece
	en arca de paja,
	se acuesta la noche
	tras sus plumas blandas.

DESPEDIDA

	Anoche intenté resucitar
	aquello que me fue grato:
	mi ritual de lágrimas y risas
	bajo las sombras de los árboles emplumados.
	El abrazo de los cónyuges,
	el murmullo de las cigarras
	que hacían más lánguidas las horas últimas,
	y aquel acero cortante en el vacío que flotaba triste,
	alterando los follajes y los pájaros que dormían en la fusión de sus huecos.
	Las estrellas de antes
	sobre los mismos árboles,
	y el tejado tibio envolviendo las imágenes soñadas
	en las entretelas de la noche.

	Me había puesto un vestido blanco ajustado
	para que el adiós no se me enredase en las faldas,
	pero ya estaba pronunciada la palabra
	en una noche como ésta
	perdida,
	involuntaria,
	llorada en el recuerdo.

FLORECIMIENTO

	Si naciera de nuevo
	me arrojaría sin miedo
	de aquel vientre.
	Si el desorden del mundo
	volviera a maltratarme,
	dejaría que mis hojas lastimadas
	se convirtieran en lágrimas de cobre
	y las arrojaría al viento
	o las convertiría en ceniza,
	lejos del hueco de la tristeza.

	Con las ramas desnudas,
	desde la soledad de mis huesos,
	invocaría a las esferas,
	a sus talismanes celestes
	sobre mi fiel estructura;	5
	terrones de sol sobre mis ojos,
	y alas, alas para volar
	sobre el desierto que ya no me pertenece.

ESTE ESPACIO

a Eli Puschkarevich de Green

	Rasgan el cielo olas de diamantes
	rubricando una mácula de asombro
	en la noche cargada de lluvias,
	profunda a lo lejos.

	Intento ser alguien:
	recta como una línea,
	densa como un zafiro.
	Voy y vuelvo en este abismo de figuras
	que aparecen y desaparecen
	mientras algo se conmueve adentro:
	una libélula significante,
	presta a la calma de las cosas
	y al amor de los seres.

	Hoy me recojo
	en esta bóveda de piedras
	que fulguran libres, transparentes,
	y descubro que fui esbozada
	con el pulso inquieto
	cuando se le estremecía el alma
	al que me hizo
	en un instante de misterio.

SOPLOS TRISTES

a Rubén Bareiro Saguier

	Por qué tantas soledades
	y la tristeza, que suena
	en el paso de ese verso
	que se escapa de tus venas.
	El silencio de tu llanto
	cubre una profunda queja,
	y se asoma la palabra
	como clamor de tus selvas.
	Por qué tantas soledades
	y otra tristeza que siembras,
	con ese soplo doliente
	en tus lejanas praderas.
	Si ella no está, qué te importa;
	hay otras almas sedientas.

EQUIVALENCIA

a Reneé Ferrer

	Soy una silenciosa sentencia
	conjurada por la promesa
	de un amor imperfecto.
	La huella de un entrevero
	de noches deseadas,
	encarnada señal
	de una conspiración de ardor y de lamentos.
	También la vigilia entretejida y satisfecha
	de tanto reclamo soñado.

	Soy el arrebato original
	que sin querer me brota,
	y la que quiero ser
	y me complace:
	fiel a mi legítima medida.
	Ni más ni menos.

BREVEDAD

a Elvio Romero

Hoy, sólo un instante,

el tiempo se detuvo entre mis manos;

una memoria se me posó,

mariposa livianísima y transparente,

y resbaló con el filo del sol

permitiendo

que una lluvia de cristales

me cortara los dedos.

HACE VEINTE AÑOS, EN EL HUERTO

	Toda la tarde estuve sentada en una piedra de la
	huerta, impregnada de las humaredas del ocaso.
	A mi alrededor moraban rosas verdes en ordenada
	frescura, y resbalaban los tomates como círculos
	de grana desde su ramaje azul.
	Con la brisa llegaban súplicas y alborotos desconocidos,
	que parecían temblar en el bosque cercano.
	Mis ojos aceptaban el leve resplandor de los astros
	de un cielo todavía claro.
	Mi vientre abultado y en reposo recibía, feliz, una
	inexplicable desazón.

DESPRENDIMIENTO

a mis tías Ina y Delia Bernardes

Cómo explicar esta tristeza

que no es tristeza,

cuyo diapasón nace y muere

en las tenaces sedas de mi alma.

Un abismo de estrellas azules

y una luna en mis ojos, de acero,

lloran hasta el alba.

Este silencio

es un ave inquieta

que duerme como flor morada

en el hueco solitario de mis lágrimas.

En el remoto espacio

de la media tarde,

el preludio invernal

flamea como gaita de presagio.

Cómo contar

que voy despojándome,

que soy un ave amarilla

abandonada contra el viento,

descendiendo a los valles cerrados

que guardan ciertos holocaustos.

UN DIBUJO EN EL OCASO

	*«Un pájaro raspa el cielo equívoco*
	*de la atardecida»*

Carlos Villagra Marsal

Al diluir

su lánguido vuelo,

se alejó en el resplandor de la tarde,

dejando que el alborotado otoño

se confundiese

con el esbozo oscilante

de sus alas.

Lejos del refugio,

de la cálida redondez de su nido,

ondeó medio azul

en las alturas.

Remontó

la hora de la entrega,

como una flor

al viento

en el último instante del abrazo.

SUEÑO EN EL ATARDECER

a la memoria de Isolina Díaz de Vivar de Puschkarevich

Grandes dragones blancos

se deslizan detrás de los árboles.

La penumbra va envolviendo

las camelias y los perros

en el fondo del patio.

Navego en el espacio,

sobre el follaje,

penetrando en la bruma de los montes

bebo el sol de los panales.

Como un ave de presagios

voy huérfana de carne,

flanqueada a mi diestra,

por los astros nacientes y lejanos;

al oeste,

por la quieta llamarada del ocaso.

Debajo, los sembrados.

A lo lejos,

el último temblor

de una tórtola adormecida.

Y la ciudad,

sombra de piedra.

De vuelta,

donde me aguardan

las camelias, los perros,

y el abrazo triste de la tarde.

SACRAMENTO
	Partieron con el pudor alegre
	que saben disimular los novios.
	Ella, un conmovido temblor en los labios
	y en el talle una cadencia fiel.
	Él, diligente,
	a punto de asperjar sobre el huerto
	de premiosos silencios
	el impulso de la noche ofrecida.

LLANQUIHUE

	Está como dormido
	bajo una ceniza de plata.
	Oscila suavemente hacia la orilla
	y su voz de violín, desenterrada,
	me envuelve en la sombra volcánica.
	Me sorprende
	el sol naciente en el Osorno,
	allá en su hueco escarlata,
	y va llevándome
	el vuelo brumoso y frío
	de las gaviotas blancas.
	En este espejo resbaladizo
	de lapislázulis visibles y planetas,
	anoche se me durmió el alma.
	Comienzan a elevarse
	humaredas como fantasmas.
	Lejos, se levantan las montañas
	de sus fosas nocturnas;

	alguien, desde las áureas faldas,
	grita su nombre
	hacia las cumbres,
	como ave extraviada.
	La media luna se deshizo,
	el cielo quedó sellado en la tierra.
	Se apartó la niebla de mis sueños
	y amaneció conmigo esta especie de nostalgia.

Puerto Varas, junio 1994

POR UN MOMENTO

a Beatriz Mernes de Prieto

Quisiera volar como la lluvia,

convertirme en una finísima flecha transparente

disuelta en una tarde de nubes,

cortando el aire que la abraza hasta caer sobre los

montes.

Ser una gota de agua suspendida en la rama más alta

de un árbol,

y perdida después en la hierba.

Transformarme en un instante en agua pequeña

deshaciéndose en el cálido huerto de la vida.

Quisiera ser una mariposa con un beso de sol sobre

las alas

adormecida con el lejano canto de las estrellas bajo

la luna de la aurora.

Quisiera desprender mis raíces y extraviarme en el

cielo como una golondrina soñadora.

Dejarme caer blandamente como la nieve

y allí volver a ser yo misma.

VIGILIA

a la memoria de
Beatriz Jiménez Gaona de Gorostiaga

Ya no puedo reparar

los resabios que surgieron

de mi tarde y mi tristeza,

ni puedo alentar

aquel fuego

que debió alumbrar

la penumbra del sueño.

Pero es posible velar

en las noches de viento

sobre mi leño apagado,

mientras nacen

en verdor sucesivo

los espectros,

y en la mirada

el remoto y translúcido universo.

EL ÁNGEL ESCARLATA

	Apareciste en el atardecer
	de los desgajos y desdoros.
	Los espléndidos árboles te recibieron
	sin espesura, con la excelencia del ocaso.
	Abundaban en tu intimidad, todavía pura,
	encantamientos y aflicciones que traías sin saberlo,
	herencia que emanabas.
	Permitiste que te ubicaran
	en esa mansión amorosa de extremidades y pobreza.
	Aullaban tus ansias de fuego
	en las cárceles ambulantes del encierro,
	que al moverse con la exuberancia del espíritu
	gemían hasta los huesos.
	Clamor por salir de los sueños al destino.
	Todos aquellos ímpetus quedaron postergados
	para la hora púrpura.

	Te olvidaste de las invocaciones
	que habían venido contigo
	desde antes de nacer,
	de tanto arderte las rodillas,
	hincado ante la equidad,
	incluso ante el amor
	y el alma propia.

	Ya te desmayas, ángel, ante tu abismo,
	mientras se derraman sangres como lágrimas.

ÉXTASIS

	Una roja miel
	se evade de mis ojos absortos
	hacia otros desiertos,
	regiones donde sólo habitan
	pensamientos que producen vértigo
	en los labios, en los senos,
	y donde la palabra se confunde con la lengua del aire.

	Me cubre un lienzo
	que pregona la pureza de mi cuerpo.
	Me arden las sienes.
	El vocablo no pronunciado
	tiñe el subsuelo de la memoria.
	Por las puertas entreabiertas
	se van las imágenes invisibles
	consumiéndose en el ámbito de las estrellas.

	La apariencia se estremece,
	y se dobla el alma bajo el agua.

	El resto de mi desnudez
	resbala
	por el declive de los amaneceres.

REFLEJOS

	Es invierno.
	El vino fluye por mis venas,
	deshilvana mis pálidas posturas
	y se me desmaya en el albor del día.

	Estoy como muerta, dispersa.
	Como si todos mis espacios
	estuvieran atrapados en espejos,
	y ataviada de cristal en rayado vuelo,
	irrumpo en la fatiga del día.

	Allá silba un ave rapaz
	y se escucha una canción de cuna.

	Me enternece la lejanía.
	Quisiera partir,
	pero me quedo atrapada en el lecho.

	Es invierno,
	no hay licor ni espejos.
	Sólo el cielo,
	y el canto del búho.

EXTENSIÓN

	Tarde es ya, la noche:
	vuelven a ser invisibles
	todos los perfiles;
	los mismos reflejos del cielo palidecen.

	Es curiosa esta insistencia
	de permanecer en el casi diluido trazo
	de los conjuros de ayer;
	el asedio y la vigilia
	se agotan, confusos, en la distancia.

	Está tan entrada la noche,
	que una vaga canción
	desde no sé dónde,
	me dilata como un siglo triste.

DESASIMIENTO

	En mis entrañas abiertas
	la magnífica sangre está intacta.

	Yo hice la incisión
	para que escapen las palabras oxidadas
	que aún me acechan,
	y también ese olvido interminable
	que gravita desvelado
	entre el bullicio de las venas.

	Sopla el viento de algún metal,
	prolonga más la fría sensación,
	golpea los cabellos,
	ronronea en el alma temerosa.

	Una postrer melancolía
	avanza como niebla de crepúsculo,
	y se introduce en la herida
	después de que hayan huido los temblores.

Alguien más, sin fin, me habita.

	Un aletazo parpadea en mis vacíos,
	y la hora distribuye las lágrimas.